Condenação

Logo no primeiro dia
do outono,
derrubou-se sobre a mesa,
o martelo,
o destino

Anunciou sem pressa,
a sentença irreversível
Seu crime: pensar
Sua pena: escrever

Escolheu a poesia
e mãos dadas com ela
amou e sofreu,
um perambular perpétuo,
entre o peso e a leveza

Trouxe consigo alguns poucos versos,
tortos, feitos a mão,
ora carregando-os,
ora sendo carregado

Viveu como se fosse uma ode,
a exaltar a existência egoísta
de seu próprio ser

Procurou exaustivamente
sua rima,
sem jamais a encontrar

E de súbito,
no desapego cotidiano,
se foi,
desaparecendo
gradualmente
com os timbres da voz,
que um dia
o pronunciara