Para Clarice Lispector
Luzes
na contramão,
coração
saltando a boca,
impulsos
frígidos
de uma utopia
falsa
Banalidades
metralhando
a estrutura,
a mesmisse,
O destino
se escancarando
na esquina,
como se nada
antes
existisse
Tudo completo
e desorganizado,
um emaranhado de
desapegos
convulsionando
nos milésimos
obscuros de um
segundo qualquer
Uma antítese
instantânea,
O suor cadente
contando
o tempo
como se fosse
relógio
Toda uma existência
impessoal,
se revelando
como parte íntima
de um ser inóspito,
um "It"
Todo um esforço
ético,
uma verdade
controlada,
uma encenação
cíclica
do culto de algo
que no fim,
talvez nem
exista
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