Dislexia

Tristes tempos,
protestante
é não católico,
não quem grita,
quem ouve


Tudo é
massa,
inerte,
fraca,
falsa


Sempre a ordem,
a maldita ordem!
Sempre o Medo,
a velha insegurança
diante da mudança

Chamam-nos Marxistas,
baderneiros,
anarquistas,
irresponsáveis,
trogloditas

Maldizem o mundo,
mas estão parados,
Criticam politicos,
mas estão calados,
Reclamam do tempo,
mas estão celados


Percam por omissão,
denunciam o próprio
irmão,
figem buscar liberdade,
mas lutam pela
escravidão.

Silêncio em Wall Street

Fina febre
Estampa,
Corrói,
o rosto,
a alma

Convulsão louca,
Arrastada,
Cria a força
O corpo,
O ultimo centésimo

Cem mil pessoas
Na rua,
e nada

Um décimo de
Milhão
E um silêncio
Mortal

Quatro cantos
Do mundo
Gritando
No vácuo

Toda a voz ,
Respirando
Desprezo

E a velha peça
Posta novamente
Em cartaz

Anomia

Vaga alma,
translúcida,
resquícios
da manhã
solar

Conflito de
entremundos,
sinestésico,
pobre de espírito,
é jaula de ferro

É medo
É sono
É mundo

Anestésico

Epopéia Animal

(História de burrinhos)


Acorda,
Levanta,
Come,
Trabalha,
Come,
Trabalha,
Come,
Dorme

Repete tudo
cinco vezes,
sempre no
imperativo,
até ficar
cansado

Acorda..

O homem mais feliz do mundo

Em um dia como outro, o filho mais velho( mais ou menos com seus 17 anos) entra na sala de estar apressado e de súbito dirige-se ao seu velho questionando-o:

- Bom dia Pai! Estive pensando sério e gostaria de saber quando é que vou poder ter meu próprio carro?

O pai um pouco surpreso com o novo interesse do filho refletiu um pouco e resolveu por retrucar a ele com uma outra pergunta:

- Bom meu filho, isso depende muito, já sabe o que vai querer fazer de sua vida quando terminar a escola?

Nesse momento o filho encolhido, com ar de quem já havia pensado nisso mas ainda estava indeciso respondeu timidamente:

- Bem, andei pensando em estudar letras ou pedagogia, gosto bastante de ler e acho importante trabalhar com algo como a educação, mas não sei, ainda estou um pouco confuso...

O pai com cara de assustado e esforçando por se conter e manter seu status de autoridade responde em ar de conselho:

- Bom meu filho, nesse caso é possível que demore um pouco para que você venha a ter seu carro, essas carreiras são complicadas, trabalha-se muito e ganha-se mal, acredito que não seja o caminho mais fácil.

O filho ainda aturdido com a notícia e meio que em tom de súplica pergunta então a seu mestre:

- Então por favor me diga meu pai, qual profissão devo seguir? Como posso ter meu carro, minha casa e uma vida feliz?

Sem pensar duas vezes o pai responde como se fosse sábio:

- É melhor que você curse administração e arrume emprego na direção de alguma grande empresa da área de serviços, ou então faça engenharia e consiga se encaixar em alguma montadora multinacional, dessa forma vai com certeza estar um passo mais próximo de seu carro.

- Além do mais, letras e pedagogia não são cursos para homens.

O menino ainda meio perdido, sem saber se contava ao pai sobre seu profundo ódio para com a matemática e sua novíssima atração por meninos, e muito preocupado com a idéia de manter seu sonho automotivo vivo respondeu então avidamente:

- Então está decidido meu pai! Vou estudar engenharia comprar meu carro, arrumar uma esposa bonita ter dois filhos lindos e ser o homem mais feliz do mundo!

E o pai sorriu aliviado enquanto observava seu filho escapulindo pela porta da sala pensando “Meu menino cresceu e está muito bem encaminhado, fui um ótimo pai”, levantou-se do sofá, fechou o jornal e seguiu para cozinha.

Nesse meio tempo o filho mais novo que observava tudo (mais ou menos dez anos) pensava decididamente enquanto brincava com seus aviões de brinquedo: “Pois eu vou ser piloto de avião, passar quarenta horas por semana viajando pelo mundo, trabalhando e vivendo as coisas que eu mais gosto e no máximo duas horas dentro de um carro estúpido só pra que me leve aonde eu quero”.

O filho mais novo ainda não estava bem encaminhado..

Aleatoriedade

É difícil
ser poeta,
poesia não
nasce em
árvore,
brota da
carne

Nem todo
verso
é poesia,
Nem toda
poesia,
é verso

Nem todo
poeta
é homem,
Nem todo
homem
é poeta

Não é tão
simples,
matemático
é randômico,
problemático

É cinco em
mil,
vinte em
cem,
uma alma
acorrentada,
que da arte
é refém

Solidão Eterna

Pequeno,
Irrisível,
Solitário
Eis o impacto
monumental
do concreto
sobre as
vertebras

Eis ai o homem
perdido na solidez
de seu corpo
oco

Eis ai a construção
do tempo
sobre a fina
estampa existencial
e multiforme
do homossapiens

Pura opressão,
passos e asfalto
misturados
trocando ofensas
mútuas

Pura confusão,
liberdade e
livre-arbitrio
significando
um diagnóstico
precoce

Irredutível,
Irresoluto
Irreversivel,
Irreal

Pouco mais
do que se é,
bem menos do que
deveria ser.